Alguien

-creo que el único que me lee-

me dice que no empuje los poemas

como se empujan los platos

en los bares de carreteras.

Que los restaurantes selectos

tienen cartas de tres o cuatro platos

-ya son ganas-

Yo no soy una carta de comida.

Me peino el pelo cuando me apetece,

bebo vino a la hora que mi estómago lo demanda,

como escribo cuando me pellizca la nariz.

Somos millones de salvajes poblando este planeta.

¿A quién le importa una salvaje más

que cruza las piernas como una loba blanca

vestida de marrón oscuro?

¿O una diminuta compulsiva que escribe

con un tic de talón sobre el suelo?

Vivimos en islas.

No espero que un fornido camionero

se baje del camión

y venga a engullir mis platos.

En cualquier caso,

me daría prisa

en cambiar el cartel por el de: 

Cerrado por confusión.

Nená