Tanta distancia 

como dos palabras que no se tocan 

por culpa de una coma. 

Dos lechos distintos, 

el tuyo y el mío. 

Tus venas se deslizan hacia al sur 

en medio de la neblina del Harmattan, 

las mías andan airadas y confusas 

por el Siroco. 

Fuimos tierra, 

en algún momento de la vida 

fuimos firmes como tablón anclado, 

hoy apenas un ala nos sostiene 

y nos creemos con derecho a maldecir 

a las atardecidas, 

pero ambos amamos el amanecer 

como dos fieras enjauladas 

que exigen el derecho a consumar 

su estancia como legítimos 

soldados 

en una guerra que en el fondo 

la concibió la parte peor de los hombres. 

¿Quién arbitra lo que ha de fraguarse 

mañana? 

¿Quién vuelve los ojos a este absurdo 

desamparo de las manos del hombre? 

¿Quién a los hermosos y dolientes 

pómulos de los niños? 

Si fuera tan sencillo como voltearse 

aprendiz de neófito, 

el mundo,  ese que conoces, 

éste otro que frecuento, 

estaría lleno de mudas de serpiente. 

Nená de la Torriente