Esta noche, 

la más amarga, 

siento cómo me acaricia 

el aire las manos. 

No son ellas las que rozan dulce 

en su delicado trasiego lento, 

es el húmedo oscuro quien las besa. 

No somos protagonistas de nada, 

ni lo fuimos nunca. 

Ni siquiera de aquellas palabras 

que creímos nuestras. 

Nos tomaron al asalto, 

como quien toma un castillo 

y lo conquista, 

haciéndose con el botín en unas 

pocas horas. 

Ya ves,  hoy me duele cada hueco 

que despierta herido y con la cama revuelta, 

sin una palabra tuya, 

sin ningún poder en mi boca, 

y no podemos hacer nada 

porque no somos los protagonistas 

de esta historia, 

ni acaso lo seremos nunca, 

aunque lloremos hasta 

llovernos por dentro.

Nená de la Torriente