-los viejucos de Miera-

Después de tanto y todo

le queda más que nada,

o quizá tanto como esto.

Y si la mañana

ha inventado un nombre

más convincente que el suyo,

que no sea real, no importa.

Después de tanto y todo

la escarcha del monte parece su pelo.

La luna terca no amarra sus bocas

y ni siquiera

aquel labio sabe

qué fue del beso-semilla,

ni el pecho

-que le traiciona

dejándole sin aire-,

recuerda quien fue el primero

en decir te quiero.

Después de tanto y todo

apenas recuerda el roce,

amor en hebra,

la inquieta cancela clandestina,

porque todo el amor les dejó de golpe

y muere a bocados inmensos,

como quema el sol de mediodía

al que tiene la piel albina,

o le azota el alma

al que se anda negando.

Nená