Madrid
es un acerico de alfileres,
una
vocación de lluvia en llanuras infértiles.
Veo
precipitarse en la boca de cualquiera
la
corteza de un sauce
que ha perdido el norte.
Madrid
es la hermana mayor del más mayor
de
los hombres,
la
atenta mirada que nunca se escandaliza;
la que anhela seguir conociendo
sin
perder un gesto de vida.
Es
la llave sin cerradura que nos invita
a
cruzar cien espacios
libres,
infinitamente libres por no tener patrono.
Madrid
es la palabra que dejó de buscarse
entre los libros
y
llamó a la unión de tantos
sin
levantar su índice de emancipada.
Mi Madrid es la azalea rabiosa
que duerme en todos los parques,
las
estaciones del metro con olor a sin aire,
la
prisa y el vermut de las 11,
la
aventura aún por reencontrarse.
La que sabe gritar
soy el sueño de muchos.
Nená de la torriente
Bonita foto y precioso poema...
ResponderEliminar...la atenta mirada que nunca se escandaliza;
la que anhela seguir conociendo
sin perder un gesto de vida. ..
.. las estaciones del metro con olor a sin aire...
...el sueño de muchos...
genial!!!
También me gustan los anteriores.
gracias
Gracias a ti por leer y comentar Luix!!!
EliminarUn abrazote,
Nená