Quedan de doscientos         treinta y nueve 

y suman medias imprecisas. 

Tú me dices quédate y aún no me conoces. 

Que cómo lo sé                      me preguntas 

y me escondo 

                                               tras tus hombros 

                                               transparentes. 

Sé que sonríes, 

tanto sonríes que me torturan los labios 

                                             por mantenerte 

                                             el pulso. 

Juventud en otoños que aman el frío 

                                            (eso piensas)                         

y la luna sale para amenazarnos amor 

cuando todo cabe en los cuerpos. 

                                            Hazte un favor: 

Corre. 

Nená de la Torriente