Sucumbo

Cierro los ojos, 

olvido mi nombre y el atardecer naranja 

que se precipita sobre la autopista, 

hasta el sonido de la persiana 

en el zócalo. 

Sucumbo como antes, 

como otras veces, 

a esa verdad de la que me he zafado 

inútilmente; 

regresa con uñas limadas 

y aliento desagradable, 

a embestirme una estocada 

donde las claridades empezaban 

a ser fértiles. 

Sé que es un momento de cambio 

quizá el mayor de todos, 

el más batido 

y no siento miedo. 

No voy a insertar en tierra caracolas 

para que engendren mares, 

ni a revisar correspondencia 

por si el pasado otorgó errores 

que rescatar del naufragio, 

las referencias han ido cayendo 

como gotas de lluvia 

extremadamente suave 

en una estación cálida. 

Debo dar una respuesta ahora,
después, mañana, 

porque sólo 

yo 

soy el mundo. 

Nená de la Torriente