Entre tantos libros 

y la humedad de sus hojas 

el ámbar es el testigo más familiar 

y más hambriento de roce. 

Lejos de los cristales y el moteo negro 

de los huevos de mosca, 

los dancines rompen 

el claustro de éstas otras lentes 

con el amor y las flores, 

y con el sonido estridente 

que nunca se hace canción. 

Recuérdame como aquella niña 

de trenzas finas 

con moratones en las rodillas 

que sabía reír como un dancín, 

golpeando una y otra vez la alpargata 

con disloque, 

como si reclamase al suelo una puerta imposible 

tragándonos a todos en eterna fiesta. 

Hazlo, 

que yo sabré  escribir algún día ese libro 

donde tú bailarás en cada hoja. 

Nená de la Torriente