Herida

Después de un zarpazo 

ya no ves al río correr con los mismos 

pies húmedos, 

no crecen los brotes con el mismo glauco 

ni las hojas del limonero 

te resultan tan aromáticas. 

Después de un zarpazo, 

el vientre se comba como 

se quiebra la voz y 

se emborronan las letras. 

El verso pasea de alféizar en alféizar 

pidiendo árnica, 

un poco de silencio detrás 

de los cristales, 

un roce 
venga de la mano que venga 

y una miga mojada en vino 

en el extremo del labio. 

Nená de la Torriente