Tal vez 

amante de las desilusiones, 

los ambages son más propios 

de los que se indagan. 

Subido al encerado 

no distingo tu dedo anular 

de la tiza que araña el verde oscuro, 

ni ese trazo 

que hace el papel de periódico 

sobre el bocadillo, 

de ese otro que nace

del propio aliento del pan, 

-tan de colegio, 

tan de recompensa y sufragio, 

nada dómine ni sofisticado- 

Debo apagarme un rato, 

en el extremo más afilado 

de este extremo. 

Ver cómo se detienen mis pies 

seguros de haber encontrado 

algo candoroso y verdadero, 

no otra añagaza voceando ruinas. 

Si no estuviera desfallecida 

por el sonido de simuladas olas 

-humo encima de humo 

inventando pesca y amores, 

y acantilados, 

y bellas rocas- 

te amarraría con cables, 

pero sólo puedo avalar mi inocencia 

y la lisura de mis propios besos. 

Una vez más se me aviene un tú 

como aquellos tantos, 

pero no sé cuántos lograrán acabar 

con la trampa del corazón 

sin repostaje.

Cada músculo es diferente. 

Por qué mentirse.  

Es un misterio para mí. 

Nená de la Torriente