Caos

Somos medidas imperfectas 

en nuestra imprecisa e inestable  

sensibilidad humana. 

Salvamos los muros de los caserones 

con sus pinturas de siglos 

y dejamos que se caigan los tejados 

de las aldeas más humildes,
con sus gentes y sus bestias.  

Corremos a llorar por el okapi 

y por el bello toro al que asesinamos
creyéndonos dioses,

pero le deseamos la muerte al torero 
y al cazador furtivo. 

¿Dónde estamos? 

¿En qué punto exacto 

en esa evanescente eclipse 

de lo que es apropiado
y necesario? 

Somos parte de todas las cosas 

y desde todo 

no somos capaces de vernos 
en cada una de ellas.  

La perfecta ignorancia exaltada,
el amor que se limita,
el hombre 
con su voy a hacer. 

La pasión que rueda como un neumático 

en medio de la autopista,

llena de señales luminosas 
y de flechas confusas. 

Encontramos un motivo, una razón

para encauzar tanto corazón, 
y entenderlo una vez y otra, 

antes de que llegue un nuevo tren

con empresas y banderines, 

a descolocarnos de nuevo. 

¿Nosotros? 

La mejor de las intenciones, 

sin entender alguna glosa,

o mucho,
o casi nada. 

Y     todo    según 
el    ángulo   que    abramos. 

Nená de la Torriente