Las farolas 

en su soborno constante a la lluvia 

parecen velas de una lejana y quebrada tarta. 

Yo quería pensar que eran álamos altivos 

que con sus hojas plata y verde 

podían saludarme desde lo lejos, 

como quería creer que el cielo arrojaba 

suspiros de agua 

que lavarían mis ropas cada mañana.

Ya ves si las noches han dejado imágenes 

que los días hoy parecen insulsos, 

peregrinos de un sol 

que les conjura a seguirlo con la mano alzada,

para hacerlos perder la memoria 

justo detrás de la colina. 

No me queda más que revelarme 

ante tanto dibujo plano 

y permitir que el camino hable a mis botas 

con ese lenguaje suyo tan caprichoso. 

Las lunas ya no son lo que eran, 

como no lo son las tartas de cumpleaños 

ni aquellas mañanas soleadas  

que prometían besos llenos de labios, 

pero sigo soñando  

y huelo como el helecho huele 

sobre las paredes 

o los barros alborotan a la hierba alta, 

inalterablemente unida a mi naturaleza 

inquieta. 

Nená de la Torriente