Como si fueras el hambre. 

Encuentro el desorden 

en esta palabra espontánea. 

A cada poco 

una estampida a pie de página. 

No es nueva, 

no quedan indios 

persiguiendo a vaqueros 

y tus palabras se amontonan 

como zapatos viejos 

sobre un desierto de semillas. 

Dime, 

¿qué voy a contarme ahora? 

He abierto el cajón muchas veces 

para que volcases mi muerte 

y has retenido el último hálito 

que me quedaba.  

Bésame en la derrota, 

quiéreme en el declive del paisaje, 

en estos otoños desabrigados 

por tanta pared sin pigmento. 

Abrázame ahora, 

cuando bajo la luz las líneas 

no hayan acordado aún 

que nos separemos. 

Nená de la Torriente