Todas las sombras parecen iguales, 

reconvierten su espacio finito 

en un silencio doloroso.

La tensa piel de un tambor 

hablando herida, el estallido sordo, 

la resonancia que esgrime el eco 

antes de recorrerse. 

Todas las sombran parecen iguales 

pero son distintas, 

aunque caminen con los pies en el aire 

y articulen negros con humor de grises. 

Códigos pausados con contraseñas únicas, 

rehenes que evitan la luz como la desgastan, 

lábaros sin Roma ni fe 

a lomos de un replegado  cuerpo;

y de entre todas las sombras tú

golpeando mi ventana, 

perpetuándote al otro lado del cristal 

clandestino siempre. 

Impasible y álgido, 

como todas las cosas 

que no se rozan nunca. 

Nená de la Torriente