Íntimamente imperfecta 

No sé por qué lloramos tanto 

pero lo hacemos, 

lavamos el espanto con agua 

de un océano íntimo, 

si 

               empre 

       en  

           Ole

 aje. 

Y es la línea del vértigo 

de vernos tan a solas 

en un puerto con esta única nao 

-y sin murmullo de gaviotas- 

lo que nos hace tan imperfectos. 

Sé de dónde vengo 

pero a menudo no sé hacia dónde voy, 

porque suelo mirar hacia atrás 

con ojos de pelusa inquieta 

buscando una antigua muñeca. 

No son tristes los días, 

son lluviosos en esta llanura fértil 

de añoranzas, 

porque los sueños son sueños 

y los necesito para seguir en pie 

y no balancearme tanto. 

Si tú vas a convertirte en mi sueño, 

te aviso: 

No pienso desprenderme de ti. 

Nená de la Torriente