Qué extraña sensación ésta 

que estando tan cerca el ánimo 

y sabiéndonos todos tanto, 

¬que hasta el pulso es el mismo¬ 

nos ocultamos como lunas nuevas. 

El verdín en las palmas 

y el barro seco en las rodillas, 

lo han burlado el monóxido 

y la coca, ya sólo por manejar l'argent. 

¿Mitos? 

Menos de los que imaginamos 

he imaginamos menos de lo que debiéramos, 

que soñar lo hemos convertido en un tener 

no en una magia de color sin sentido. 

Qué extraña sensación ésta 

que buscándonos 

estemos tan transidamente solos, 

y es que a más de unos minutos 

no nos soportamos, 

que las distancias nos asfixian 

y nos asusta vernos conquistados 

como si tuviéramos algo más poderoso 

que la unión de los-nosotros.  

Esto hemos conseguido en este deambular 

a solas, 

una naturaleza inveterada 

de rarezas tan comunes como poco dilectas, 

que a veces parecen románticas 

y otras estúpidas, 

pero suelen más que a menudo 

apartarnos de un 'sindicato' perfecto. 

Nená de la Torriente