No cabe redención en el reposo, 

todo es umbría 

encima de esta cencellada; 

hasta el olor a frío nos aborda 

dulcemente frágil. 

Deja que te escoja, 

por una vez alza la mano 

y mírame, 

que el sabor a tierra se oculta 

en la memoria del último brote, 

y hasta el mar se aleja de sus botes  

en retroceso homicida. 

La eternidad existe ahora, 

en este grano de tiempo perdido 

donde el musgo no nos camina, 

aquí, en esta extraña presencia 

de lo desierto,  

que conspira 
para albergarnos libres. 

Nená de la Torriente

Borro y compongo, 

torpemente. 

Deshago antes de besar nada 

esperando ser quima y no raíz. 

Imagina si yo eligiera, 

si no fuese sólo esto 

que es arrancado 

¡Qué suerte de despertares tendría! 

¡Qué milagrosa imagen 

de un hematoma dulce! 

Aquí me tienes viento, 

levántame del suelo y arrástrame 

hasta donde puedas, 

haz mi voluntad de vivir cierta 

e inagotable, 

a pesar de su inherente consternación  

y de estos premiosos días 

de tiniebla absoluta.  

Nená de la Torriente

La noche tiene          un agujero blanco 

y pequeñas                fisuras claras. 

Yo tengo un velero   sin jarcia 

y una tormenta          sin agua. 

Un universo impreciso 

desde mi boca sellada, 

y un fulgor de luciérnagas 

en mis dos gotas de agua. 

La noche tiene una hamaca 

encima de mi ventana. 

Yo una vieja gualdrapa

y frío, 

y frío en el alma.

Nená de la Torriente

Tú entre todos los tú.  

Al socaire 

de tu frágil sombra, 

desnudo pentimento 

de primaveras fecundas.  

Nená de la Torriente

Mírame como yo te miro  

¿Lavo el espíritu? 
¿Cómo reconocerlo 

entre sus muchas sábanas? 

No me juzgues todavía. 

Soy nadie y lo soy todo. 

No hay teatro ni drama, 

ni novedad por un siglo más romántico 

que otro, 

ni cabeza de alfiler, 

ni creencia en un megamío inútil. 

¿Por qué te escribo? 

Porque sufres, 

porque te quiero, 

porque aunque no me lees 

tal vez un día me encuentres 

buscando una receta de gnocchi, 

o me sientas   

en el intervalo 

de una exhalación minúscula. 

No somos lo mismo pero 

somos casi lo mismo, 

un intento de seguir luchando 

para dar sentido a todo, 

un abstracto escaso 

por su ambigua instancia   

pero excelso en su origen.  

Estoy contigo 

y eres tú conmigo, 

idea y término 

en naturalezas casi idénticas, 

porque sólo las pasiones nos viajan 

por caminos oblicuos 

y definen un pulso de otro pulso. 

Por favor no me juzgues. 

Nená de la Torriente