No cabe redención en el reposo, 

todo es umbría 

encima de esta cencellada; 

hasta el olor a frío nos aborda 

dulcemente frágil. 

Deja que te escoja, 

por una vez alza la mano 

y mírame, 

que el sabor a tierra se oculta 

en la memoria del último brote, 

y hasta el mar se aleja de sus botes  

en retroceso homicida. 

La eternidad existe ahora, 

en este grano de tiempo perdido 

donde el musgo no nos camina, 

aquí, en esta extraña presencia 

de lo desierto,  

que conspira 
para albergarnos libres. 

Nená de la Torriente