Lo único que necesitas 

no puede ser único, no insistas, 

que la pluralidad es más tuya 

que la de ese río donde te bañas. 

Y me señalas con el dedo, 

airado y cejijunto 

como si no entendiera 

que tus premuras 

        te corren prisa, 

ni que consisten 

para ti en sólo una. 

Ella. 

Sigues pensando 

que el mar es un vaso  

hacia la locura, 

que puedes beberte 

si te da la gana, 

que no hay medidas 

por encima 

de tus medidas, 

ni semáforos 

para tu carrera. 

Tampoco respuestas 

hostiles ni inoportunas 

que den al traste 

con lo que persigues. 

Ella.

Gañita lo que quieras 

en esta habitación 

sin orejas, 

nadie querrá venderte 

un poco de locura 

ahora que todos 

quieren estar locos, 

ni te creerán enamorado 

ni enfermo de frenesí amoroso. 

Porque Ella eres tú 
y ese brillo

que reconociste en tus ojos,

ese pasado que ya no vuelve,

aquel Yo 
que te gustaría recostar

en la tumbona,

y las horas, sus minutos,

los segundos mágicos

de silencio y de ternura,

que fueron más tuyos 

que de Ella.

          Nená de la Torriente