Tentar el verso desde el sentir 

el alma del cantar desde la voz, 

si el tallo languidece a qué esperar 

belleza en el brote.

Todo lo que está ha llegado 

en un brindis de espera compartida 

o tan solitario como doloroso.

En esa aventura de intenciones 

se asendera lo que más tarde brilla

con su propia luz, 

una resulta u otra  

que determina quién 
o qué has decidido
que eres. 

No puedo decir 

abriendo las fauces como un león 

soy poeta, 
ni negar mi esfuerzo 
porque sería necia.

No puedo pensarme 

arráez de hermosa embarcación,
pero sí bote a veces a la deriva 
otras ceñido a los remos. 

Este camino ha sido el sentir. 

El canto: Un grito constante,

y este cuerpo permanece erguido 

a pesar de todas las horas  

aun no sabiendo cómo lloverse 

ni entendiéndose entero. 
¿Qué le pido al mundo más amor? 
¡Sí! 
Ni a la imaginación le cabrían más letras, 
acomodadas,  anárquicas, puñeteras, 

pero el tiempo no corre al trote 
de los sueños, ni a favor de nadie. 
¿Te vienes conmigo? 

Anda, dime que sí. 

Nená de la Torriente

Irónicam(a)nte 

Quererse profundamente 

en este mundo extraño 

cuando lo común es lo callado, 

la desdeñable vulgaridad, 

el regurgitar del término sacrificio 

en film de plástico, 

el repudio o la indiferencia. 

Nos indican con el anular 

siempre el mismo remedio arraigado 

de amarse a uno mismo, 

y lejos de ganar en logros generosos 

de máxima grandeza, 

revierte en con(e)mociones individuales, 

en estados de éxtasis íntimo, 

tan inútiles para la entrega 

como idóneos para la mezquindad y la sordera. 

Y giramos y hacemos cabriolas 

soñando que lo intentamos todo, 

que somos los amantes perfectos, 

los salvadores del resto de los infelices. 

Pobrecitos todos 

que ayudamos tan desprendidamente 

y qué poquito nos comprenden, 

con lo buenísimos que somos 

y con todo el amor que les ofrecemos 

al mirarlos tanto y con tanta devoción,

siempre detrás  

de nuestro hermoso reflejo. 

Nená de la Torriente

¿Cuántos desahucios soporta un corazón? 

Al volver del espigón 

el mar parecía distinto. 

El mundo no quiere a la gente triste 

-Me dijiste- 

Pero yo no estoy en cesión, 

no he sabido nunca estar en venta. 

Al cruzar la autopista 

el mar volvió a ser el mismo.  

Atónito me miraba 

como si estuviera más vivo que yo, 

como si realmente estuviera ahí. 

No sé porqué no ves el mar 

en este Madrid inmenso, 

se puede ver en cada calle ancha, 

en el murmullo de la gente que se precipita, 

entre las hojas de los árboles, 

aquí en mis ojos y en los tuyos, 

en la mano del niño, 

hasta en los silbidos de la noche más oscura. 

¿Pero cuántos desahucios soporta un corazón? 

Si no fuera por esta risa loca 

que amo tanto, 

casi siempre atolondrada e inocente, 

y por el deseo 

de que el corazón arrostre, 

el mar ya me habría engullido 

con verdadero apetito. 

Nená de la Torriente

Ahora no es tiempo de ser tiempo, 

lo es de besar, 

de anudar los dedos, 

de abandonarse a las caricias, 

de quererse sin respuestas, 

sin plazos, sin juicios apodícticos 

ni discutibles. 

Ahora no es lugar de ser lugar, 

lo es de ser temperamento, 

esencia en los ojos y en la lengua, 

eternidad, 

amor por encima del amor mismo, 

no cabe tu cuerpo ni mi cuerpo, 

tu necesidad ni mi necesidad. 

Ahora no es momento de ser momento 

para las grandes deliberaciones, 

ni para los tues por debajo de los yoes, 

ni para resolver asuntos fuera o dentro de uno, 

ni para pensarse pensándose, 

ni para creerse sin fe.

Lo es para el abrazo sencillo, 

respirado, profundamente estrecho, 

donde no exista el lenguaje, 

ni el deseo en su simpleza, 

ni ninguna revolución más poderosa 

que esa conexión. 

Nená de la Torriente 

Un poco de esto, un poco de nada

Me puse las espuelas para salir despacio 

y dije te esperaré. 

A veces se me ocurre invertir el orden de las cosas 

cuando ando tan felizmente estremecida,  

y se me olvida que enseguida olvido 

lo que es estremecerse, 

y lo que es que alguien llegue, 

aunque nunca lo que es esperar.

Al bajar de rellano en rellano 

creí cruzar los cinco continentes, y 

confundí el sonido de las tuberías 

con el discurso de los grandes ríos, 

¡oh, qué grandeza, qué sensaciones! 

El mundo era una pelotita insignificante 

en las palabras que salían de mi boca. 

Cuando regresé al cuarto todo había encogido 

y el corazón achicaba agua salada 

como quien lo había hecho muchas veces. 

No tenía ni un sólo bote, 

viajaba con un triste remo que pintaba en lápiz. 

Aquella realidad y no otra 

nada enturbiaba ésta que tenía en los cajones: 

Tus hermosos ojos. 

Los hermosos ojos de todos cuantos había visto. 

Los deliciosos humanos. 

Los humanos odiosos. 

El tierno roce de unos dedos anónimos. 

Este pulmón que me partía el pecho 

con cada paso lento conmocionado 

y todo aquello con lo que soñaba y escribía. 

Lo que me importaba y lo que me era ajeno. 

Cada palabra de otro que se había quedado conmigo 

y todos aquellos actos que pergeñé 
para que alguien me quisiera. 

Nená de la Torriente

Sí te quiero, 

como quiere la hiedra su color 

sin conocerlo, 

de esa misma manera extraña 

como se entiende lo unísono 

cuando agrupa más de un instrumento. 

Si desaparecieras 

tendría fiebre, 

y mis ojos 

serían los de una perdida, 

enramados en tinta roja 

como árboles perfectos. 

Sí te quiero, 

sin pensar qué o cómo estoy sintiendo, 

si es ahora o ha existido siempre, 

si hay medida, volumen, o movimiento, 

sexo, diferencia o grado, 

tantos absurdos que dividen y parcelan 

esto que ya es único. 

Si aparcaras en renuncias 

y en  no puedos 

tantas energías, y 

negaras ese poder que tienes 

para dar la vuelta al mundo 

en un salto con los pies juntos 

me encanecería sin remedio, 

y mi aliento en negra llama enquistaría 

cada palabra de humano peso. 

Y si te marcharas 

me dejarías agonizar como un tallo 

que se sesga, 

o un manantial que agota su caudal 

y ve agrietar su cuna 

como la piel más vieja del mundo. 

Nená de la Torriente

 A la Inquietud

Vagabundo, 

te diste cuenta de la paridad 

de los caminos 

cuando resultaban tan distintos 

a los ojos del que pasa. 

Él se miraba en el espejo 

y veía a un niño disfrazado de llama, 

un volcán al que pondrían su nombre 

las generaciones en trámite,

por eso se ceñía de jóvenes 

con ojos de laguna 

e instaba a su intelecto 

para que no pactase nunca con su corazón. 

Ellas jugaban con los años y con los días, 

entretenían tardes de café descafeinado 

con tertulias de política impracticable, 

sin desatender nunca 

sus búcaros delicados de flores secas. 

Hasta aquel perdió su batín y la mordaza 

cuando quiso hablar de los últimos días 

y de las bonanzas, 

que para contar con los dedos todo sobra. 

Vagabundo, 

sé que has venido a acompañarme, 

a apartarme de litigantes, 

de ademanes mutilados, 

de corazones sordomudos que se ahogan 

hacia adentro. 

Vienes a llevarme puerto allende 

sin pañuelos blancos, 

sin despedidas turbadoras 

ni capítulos aparte 

y yo te reconozco torpemente en el espejo,

mitad viejo, mitad vieja, 

mitad sol, mitad luna 

como aquella sonrisa nueva del poeta 

que se acercó al verso 

por primerísima vez. 

Nená de la Torriente

Y aún sigo bailando 

Perdí la gaviota en su vuelo, 

su canto marítimo y alado 

me sonaba a tierras, 

a raspaduras de rocas más que de aguas 

y atendí a los desiguales riscos 

en su aspereza altiva. 

Perdí la montaña y su majestuosa silueta, 

su sonido de ecos volcánicos 

me sonaba a un Dios enojado 

más que a gigantes de piedra, 

y atendí a los diferentes azules 

en sus capas infinitas. 

Perdí el cielo en su jardín inmenso, 

su música de eternos silencios 

me devolvió a mí 
melancólica, 

insignificante, 

más que a llanuras de grandeza divina, 

y atendí aquello que necesitaba cuidados 

para que no se tuviera en tan triste, 

y en tan nada. 

Perdí mi cabeza en su díscolo diálogo, 

su runrún de voces disonantes 

me sonaba a una fiesta de párvulos 

más que a palabras en busca de signos, 

y atendí a mis manos menudas y lentas  

en su ir y venir como el viento, 

y bailé 

y bailé,  

y aún sigo bailando. 

Nená de la Torriente